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CICLOS NA HISTÓRIA
CICLOS NA HISTÓRIA
O fim do mundo é hoje ou amanhã,
Quando a fumaça sai do cachimbo,
E os confins do oculto reviram Titã,
Enquanto os trens cruzam o limbo.
Tudo é cíclico em nossas histórias,
Porque são voltas que o vento conduz,
E cada versículo que vem na memória,
É voz de profeta que chega da cruz.
Alguém vai dizer que o mar se abriu,
Ou pensa falar que o vulcão se fechou,
E um redemoinho do além de abril,
Girou São Francisco e Domingos levou.
Até mesmo o Céu numa noite febril,
Rasgou-se em raios pela tormenta,
Ferindo a árvore que mais subiu,
Pois são as torres que Babel fomenta.
E vamos falando milhares de línguas,
Frutos de cada tribo de outrora,
Que só teriam as dores da íngua,
Se procurassem ouvir a vitrola.
Assim, tudo acaba pela distração,
E aquele Senhor destrói meu tupi.
Fazem meu mundo ter escravidão,
E junto da África, nos mata Zumbi.
CICLOS NA HISTÓRIA
O fim do mundo é hoje ou amanhã,
Quando a fumaça sai do cachimbo,
E os confins do oculto reviram Titã,
Enquanto os trens cruzam o limbo.
Tudo é cíclico em nossas histórias,
Porque são voltas que o vento conduz,
E cada versículo que vem na memória,
É voz de profeta que chega da cruz.
Alguém vai dizer que o mar se abriu,
Ou pensa falar que o vulcão se fechou,
E um redemoinho do além de abril,
Girou São Francisco e Domingos levou.
Até mesmo o Céu numa noite febril,
Rasgou-se em raios pela tormenta,
Ferindo a árvore que mais subiu,
Pois são as torres que Babel fomenta.
E vamos falando milhares de línguas,
Frutos de cada tribo de outrora,
Que só teriam as dores da íngua,
Se procurassem ouvir a vitrola.
Assim, tudo acaba pela distração,
E aquele Senhor destrói meu tupi.
Fazem meu mundo ter escravidão,
E junto da África, nos mata Zumbi.
Poeta Braga Costa
Enviado por Poeta Braga Costa em 02/07/2021
Alterado em 02/07/2021
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